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Henry zu gast auf der Burg

Geoffrey

Aus Kapitel 4 von Geoffreys Roman 'Back to Bamburgh'



Die Festung zu Bamburgh

Den 24. Oktober 1344

 

Im Großen Saal der Festung von Bamburgh an der Nordostküste Englands fanden an diesem Abend Feierlichkeiten statt. Um die erfolgreiche Verteidigung gegen die schottische Invasion zu feiern, hatte der Baron seine adligen Mitstreiter aus der Burg und der Umgebung zu einem Festmahl eingeladen. Im Saal, der durch die Hitze des lodernden Feuers und die ausgelassene Stimmung der Gäste bald heiß war, floss reichlich Met. Es wurden Wild und Fisch serviert, frisch aus den Wäldern und dem Meer, und auf den Tellern stapelten sich Karotten, Rüben, Äpfel und Pilze. Es fehlte nicht an Nahrung für diejenigen, die das Glück hatten, eingeladen zu sein. Für Unterhaltung war auch gesorgt. Ein Minnesänger zupfte frivole Melodien auf seiner Leier und sang lauthals von schottischer Feigheit und englischer Tapferkeit. Er hüpfte durch den Saal und dichtete seine Geschichten scheinbar mühelos und mit gekonntem lyrischem Timing. Die Gäste liebten es und feuerten ihn feuchtfröhlich an. Das heutige Festmahl stand ganz im Zeichen der Engländer. Der Baron hatte an diesem Abend sogar das Sprechen von Französisch verboten, das unter den Adligen noch so üblich war. Jeder, der die schöne kontinentale Sprache sprach, außer im Spott oder im Scherz, wurde schnell und unehrenhaft aus dem Schloss verwiesen.

Der Einmarsch der Schotten in Bamburgh in der Nacht des zweiundzwanzigsten wurde innerhalb von zwei Stunden niedergeschlagen. Er ging zwar nur als Scharmützel in die lokale Geschichte ein, doch er hatte seinen Preis. Dutzende von schottischen Leichen hatten das Land zwischen dem Meer und dem Dorf übersät. Sie wurden von der besser ausgerüsteten englischen Armee niedergeschlagen, andere entkamen auf dem Seeweg, um ihre Wunden zu lecken und Rache zu planen. Den Gefallenen wurde alles abgenommen, was einen materiellen Wert hatte, und die Leichen, die dem Dorf am nächsten lagen, wurden eingesammelt und in einem Massengrab beigesetzt. Der Priester von Bamburgh sprach die rituellen Worte über die Toten. Obwohl sie auf Erden erbitterte Feinde waren, wollte man ihnen den letzten Respekt und die letzte Ruhe nicht verweigern.

Kein bewaffneter Engländer war beim Angriff ums Leben gekommen, aber nach der letzten Zählung hatten drei Dorfbewohner von Bamburgh ihr Leben verloren, darunter Matthew. Dies war eine Katastrophe für die betroffenen Familien, aber selbst in Trauer wusste das Dorf, dass sie angesichts der Grausamkeit der Angreifer alles in allem gut davongekommen waren. Es gab einige Schäden an Eigentum und Vieh, aber die Dorfbewohner schlossen sich zusammen und halfen denen, die Verluste erlitten hatten. Die Nähe zur Burg hatte sich ausgezahlt, und es herrschte ein allgemeines Gefühl der Dankbarkeit gegenüber dem Adel, der die Streitkräfte zur Abwehr der Angreifer eingesetzt hatte.

Unter den Gästen des Abends im Großen Saal waren auch der Gutsherr Sir Henry Backworth und seine Frau Edith. Ihr Herrenhaus lag nur eineinhalb Meilen vom Schloss entfernt, im Landesinneren des Dorfes. Henry war einer der ältesten Gäste, inzwischen fünfundsechzig, robust, wenn auch ein wenig gereizt heute Abend. Er war ein Gentleman von mäßiger Abstammung aber hatte das Glück oder die Schlauheit, wie manche vermuteten, durch Heirat ein noch besseres Erbe zu erhalten. Edith war angeblich eine Nachfahrin von Ælla, dem König von Northumbrien aus dem neunten Jahrhundert, und von Generationen von Herrschern in Bamburgh. Das Herrenhaus war seit ihrer Geburt ihr Zuhause, jetzt eine bescheidene Festung, aber immer noch gut geschützt durch Mauern, Wasser, treue Leute und eine beträchtliche Anzahl von Mitarbeitern. Die Schotten waren in dieser Nacht nicht in die Nähe des Hauses gekommen. Dennoch war Henry verunsichert. Er gab der Burg und den laxen Wächtern die Schuld daran, dass die marodierenden Schotten überhaupt Land betreten, geschweige denn Leben im Dorf nehmen konnten. Die Tatsache, dass seine jüngste Tochter Catherine nicht im Haus zu finden war, als ihn die Nachricht vom Angriff erreichte, erfüllte ihn mit Schrecken und Wut. Doch innerhalb von Minuten hatte ein Bote die Nachricht überbracht, dass sie sich in der Burg in Sicherheit befand, und später in der Nacht war sie nach Hause gebracht worden, geschockt, aber unversehrt. Es gab Gerüchte, dass sie im Gelände mit einem Mann erwischt worden war, aber die Fakten waren lückenhaft. Henry hatte Edith verlassen, um ihre ungestüme und unvorsichtige Tochter zu konfrontieren – er war zu wütend.

Da er wusste, dass er das Schloss kaum für die Angelegenheiten seiner Familie verantwortlich machen konnte, konzentrierte Henry seinen Zorn auf die harten Fakten der Kriegskunst und der Politik. Er wollte den Baron zur Rede stellen. Ärgerlicherweise, und, da war er sich sicher, mit Absicht, hatte man ihn und Edith auf Plätze weit weg vom Haupttisch verwiesen, von dem aus der Baron das Geschehen leitete.

Es gab Zeiten, gute Zeiten, als die Könige von England auf Schloss Bamburgh residierten und in diesem Saal königliche Bankette abhielten. Der Baron spielte mit der Geschichte und gab sich an solchen Abenden mit königlichem Privileg, und er hatte den "Thron" für sich am Haupttisch aufstellen lassen. Auf diesem prächtigen, massiven und verzierten Stuhl sollen seit dem fünften Jahrhundert die Könige und ihre Gemahlinnen ihre königlichen Hintern gebettet haben.

Henry war nicht beeindruckt. Es gab schon Zeiten, in denen ihn solche Partys begeistert hätten, er hätte sich mit Hingabe in das Gelage gestürzt. Jetzt war er reserviert, zynisch und misstrauisch geworden. Baron Noble hatte zwar den passenden adligen Namen, aber er war ein Emporkömmling, ein Hochstapler, ein unbedeutender Fleck in der Geschichte Northumbriens.

Henry verübelte ihm seine Macht und die Art und Weise, wie er sie von der Burg aus ausübte, diesem altehrwürdigen Ort, der England selbst geschmiedet hatte. Henry war ein treuer Anhänger des regierenden Edwards III, konnte aber nicht verstehen, warum der König es dulden konnte, dass dieser Adelige diesen so bedeutenden Sitz besetzte. Edward war zugegebenermassen sehr mit dem Krieg gegen die Franzosen beschäftigt und hatte wenig Zeit für interne Streitigkeiten.

Edith berührte die Hand ihres Mannes, der schmollend auf seinem Platz saß. Sie spürte seine Grübeleien, fing seinen Blick auf und erwiderte ihn mit einer Miene, den er so gut kannte. "Lass es ruhen," sagten ihre Augen, "es gibt viele Dinge, die wir nicht verstehen."

Der Minnesänger spielte in ihrer Nähe, und die Tischgenossen waren entzückt. Der Lord von Kreathorn Moor saß ihnen gegenüber, ein Mann, der so breit und langweilig war wie das Land, das er besaß, der aber irgendwie schöne Frauen anzog. Die Dame, die heute Abend neben ihm saß, war jemand, den die Backworths noch nie gesehen hatten. Ihr schrilles Lachen durchbrach den Lärm der Party wie die legendäre Fee von Bamburgh. Neben den beiden saßen John und Joan Copeland. Neben Henry saß ein Ehepaar, das er kannte und schätzte: die Greylings, die etwas nördlich von Alnwick wohnten. Zwischen den Gängen von Wild und Pudding unterhielten sie sich angeregt über die Neuigkeiten von Schloss Alnwick und die neuesten Ambitionen von Chillingham, und Henry versuchte, John Copeland, der angeblich in den Diensten des Königs stand, Auskunft zu entlocken. Doch der Mann machte seinem Ruf als wortkarger und äußerst introvertierter Mensch alle Ehre und gab wenig preis.

Der Minnesänger zupfte auf seinen Saiten, legte den Kopf in den Nacken und stieß einen gellenden Schrei aus, als er seine letzte Darbietung beendete. "Aye, aye, aye, ayeeeeeeee!", sang er, "zehntausend Schotten, zehntausend Schotten, ihr werdet in den Töpfen unserer Frauen einen Leckerbissen kochen."

Das Publikum jubelte, hob die Krüge und klopfte auf die Tische. Selbst Henry musste über die ganze Vorstellung lächeln. Lord Kreathorn erhob sich unsicher, Met tropfte von seinem Bart, und zog den Musiker in eine bärige Umarmung.

"Wir werden die Schotten zum Abendessen fressen!"

"Jederzeit!" scherzte ein anderer.

Die Gäste, die heute Abend an diesem Tisch in der Halle saßen, wussten vielleicht etwas über vergangene Schlachten in weiter entfernten Gebieten, aber sie wussten so gut wie nichts über die jüngste schottische Invasion in Bamburgh, deren Niederschlagung sie gerade feierten. So kam es, dass die phantasievollen Geschichten des Minnesängers schnell zum Allgemeingut wurden.

Henry leerte den Met aus seinem Becher und sah sich um. Einige der Gäste waren bereits gegangen. Er vermutete, dass die Sprachbeschränkungen manchem Gast zu schwer gefallen waren, der sich selbst nicht zutraute, nüchtern genug zu bleiben, um sich an die englische Sprache zu halten. Es kostete einige Mühe, sich nicht zu verplappern, und selbst Henry musste aufpassen. Der Baron erhob sich von seinem Tisch und unterhielt sich mit dem Hauptwachtmeister am Kamin. Das war die Gelegenheit, die Henry brauchte. Er schob einen Diener beiseite, der seinen Becher nachfüllen wollte, und ging zum Feuer.

Baron Noble war ein junger Mann, zu jung, dachte Henry. Aber vielleicht war es sein glatt rasiertes Gesicht, das nur den Eindruck von Jugend vermittelte. Er war groß und geschmeidig, sein langes blondes Haar war ausladend zurückgeschlagen und fiel auf den Pelzkragen seines roten Umhangs.

Es war ärgerlich, dass der Baron die Begrüßung für sich beanspruchte, obwohl Henry ihn überrumpeln wollte.

"Henry Backworth!" sagte der Baron. "Ich freue mich, dass du den Weg zu mir gefunden hast, um heute Abend an unserem Fest teilzunehmen."

Henry sträubte sich, gab sich aber Mühe, gelassen und souverän zu wirken.

"Mein Herr, James," sagte er und wählte seine Worte sorgfältig aus. "Ich danke dir in der Tat für deine Freundlichkeit. Aber ich muss sagen, die Zeiten sind nicht gut. Ihr schlemmt und spielt, als ob alles gut wäre, aber die Schotten haben gerade gezeigt, wie schlecht deine Verteidigung ist."

Der Baron tauschte einen vernichtenden Blick mit dem Wachtmeister, der steif wie eine Säule dastand, und murmelte: "Ach, der gute Backworth. Wie immer von der Welt geplagt."

Dann wandte sich der Baron an Henry, nahm ihn am Ellbogen und drehte ihn in Richtung des Saals. "Schau, Henry. Und hör zu. Ich sehe unser Volk glücklich und zufrieden. Ich höre Gesang und Lachen, nicht das Schwingen von Pfeilen und die Schreie der Verwundeten. Der Feind liegt tot, Bamburgh ist in Frieden, unsere Truppen haben sich bewundernswert verteidigt."

Henry schüttelte seinen Arm aus dem Griff des Barons. "Unsere Leute, sagst du? Dieser Saal ist nur ein Bruchteil der wenigen Privilegierten, die du brauchst, um dich bei Laune zu halten. Ich kenne Bamburgh viel besser als du, James. Und lass mich dir sagen, bewundernswert ist nicht das Wort, das ich zu eurer Verteidigung benutzen würde. Ich bin auf meinem Weg hierher durch das Dorf gekommen. Es gibt Tote zu begraben, Häuser wieder aufzubauen, Lebensgrundlagen wieder zu finden. Unsere Leute sind fassungslos..."

"Seit wann hegst du eine solche Zuneigung zu den Dorfbewohnern?" Der Baron war amüsiert.

Henry funkelte ihn an. "Der Punkt ist, dass die schottischen Bastarde nicht in die Nähe der Burg oder des Dorfes hätten kommen dürfen. Eure Wächter haben einen meilenweiten Blick auf das Meer. Wie kann diese bewaffnete, barbarische Flotte am helllichten Tag in unseren Hafen am Fuße deiner Festung rudern, in aller Ruhe an Land gehen und das Dorf überfallen, bevor sie überwältigt wird?"

Der Baron selbst zog einen Stuhl für Henry heran und stellte ihn neben das Feuer, wobei er Großmut gegenüber seinem Untergebenen zeigte, als sei er um dessen Gesundheit besorgt. Dann setzten er und der Wachtmeister sich ihm gegenüber. Mit einer leichten Bewegung seines Fingers holte er einen Diener herbei, der ihnen Krüge mit Met reichte. Von der Mitte des Raumes aus sah es so aus, als würden die drei Männer ein gemütliches Gespräch führen.

Henry sah den Baron an. Der Stuhl des Barons war höher als der von Henry. Die springenden Feuerflammen spiegelten sich in seinem Gesicht und gaben ihm ein wildes, unwirkliches, gottähnliches Aussehen. Henry nahm einen langen Schluck Met, um Mut zu schöpfen und seine Gedanken zu ordnen.

"James, bitte versteh mich nicht falsch. Wir sind alle auf der gleichen Seite. Es ist nur beunruhigend, das Leid zu sehen, das die Menschen ertragen müssen. Wie jeder von uns möchte auch ich, dass wir stark sind, und ich kann einfach nicht verstehen, wie so viele Schotten so nahe an die Festung herankommen konnten."

Der Wachtmeister beugte sich vor und sprach. "Ich habe die Ereignisse mit dem Militärkommando besprochen. Es war eine ungewöhnliche Zeit für einen Angriff der Schotten. Normalerweise kommen sie im Schutz der Dunkelheit. Diesmal war die Sicht noch gut, obwohl das Tageslicht bereits schwand. Es herrschte Vollmond. Bis auf die letzten ein oder zwei Meilen brauchten sie keine Fackeln, um die Küste entlang zu segeln. Wir sind uns nicht sicher, wo sie in See gestochen sind, möglicherweise von vielen Orten aus, um nicht frühzeitig aufzufallen. Möglicherweise kamen sie nicht von weit her, da der Wind an diesem Tag sehr schwach war. Der Wind hatte jedoch auf Nordost gedreht, was ihnen Tempo und Richtung verlieh."

Henry nahm die Analyse mit Interesse auf, aber er runzelte dennoch die Stirn. "Aber man hätte sie doch am Schwarzen Felsen sehen müssen?"

Der Schwarze Felsen war ein hoher Vorsprung an der Küste von Bamburgh, von dem aus man das Meer überblicken konnte. Oft wurden dort auf der Klippe Leuchtfeuer entzündet, um Schiffe vor den darunter liegenden Felsen zu warnen, und Henry wusste, dass dort Wachen stationiert waren, um vor Angriffen aus dem Norden frühzeitig zu warnen. "Die Wache hätte Alarm schlagen müssen. Ein Heer von schottischen Booten ist nicht zu übersehen."

Der Wachtmeister warf dem Baron einen kurzen Blick zu, antwortete aber prompt. "Wie ich schon sagte, waren unsere Kräfte schnell im Einsatz. Wir verfügen über wirksame Informationen aus unserem Verteidigungsnetz, sowohl hier auf der Burg als auch an der Küste".

Henry spürte, dass der Wachtmeister auswich. "Aber vom Schwarzen Felsen aus?" schüttelte er den Kopf. "Eine Wache hätte die Boote sehen können, wäre zurückgekommen, um Alarm zu schlagen, und man hätte genug Zeit gehabt, um eine Truppe loszuschicken und den Hafen vollständig zu sichern. Die Schotten hätten auf dem Wasser umgebracht werden müssen."

Es wurde still. Schließlich ergriff der Wachtmeister wieder das Wort. "Die zuständige Wache ist nicht zum Schloss zurückgekehrt."

Henry starrte ihn an. "Es gab keinen Alarm?"

Wenn vom Schwarzen Felsen aus kein frühzeitiger Alarm ausgelöst worden war, erklärte dies, warum die Schotten an Land gehen und Chaos anrichten konnten. Das war in der Vergangenheit natürlich schon vorgekommen, und deshalb wussten die englischen Streitkräfte jetzt um die strategische Bedeutung der Station. Sie war immer bemannt. Es sei denn ... es gab einen Verrat innerhalb der englischen Streitkräfte selbst. Oder war die Wache durch einen ersten schottischen Angriff vom Land aus überwältigt und daran gehindert worden, Alarm zu schlagen? Seine Fragen waren viele, und alle gaben Anlass zur Sorge. Doch Henry ahnte, dass er keine befriedigenden Antworten erhalten würde, selbst wenn diese Burgbewohner mehr wussten, als sie jetzt sagten. Stattdessen verlagerte er seinen Fokus.

"Welchen Angriff haben sie auf die Burg selbst verübt?" fragte er.

"Sie haben es natürlich versucht. Es waren Bogenschützen. Nur ein paar brennende Pfeile schafften es über die Mauern. Kaum ein Treffer. Sie hatten wirklich keine Chance."

"Hmm. Also hat das Dorf die Hauptlast getragen?"

"Ich fürchte ja. Aber wir waren schnell genug, um größeren Schaden und den Verlust von noch mehr Menschenleben zu verhindern."

"Sag mir, Henry," der Baron musterte ihn, "hast du denn irgendwelche Einsätze zur Verteidigung unseres Volkes unternommen?" Er betonte "unser Volk" mit einem Anflug von Ironie.

"Gewiss," sagte Henry gereizt. "Ich habe Reiter ausgesandt." Er ging nicht näher auf das Ausmaß ihrer Aktion ein.

"Wahrscheinlich, um nach Miss Catherine zu suchen," sagte der Baron laut zum Wachtmeister, um seinen Vorteil zu nutzen.

Henry ließ sich tiefer in seinen Sitz sinken und hob seinen Becher zum Mund.

"Wir haben deine Tochter gerettet," sagte der Baron mit Nachdruck.

"Ja, und ich bin dankbar, mein Herr, dass die Armee sie gefunden hat, bevor ich es selbst tun konnte," sagte Henry. "Sag mir aber mehr. Wie ist es geschehen? Wie hat man sie gefunden? Ich möchte den verantwortlichen Männern persönlich danken."

"Es war sehr beunruhigend, fürchte ich. Einer der Unteroffiziere..."

"Unteroffizier Gatesbury", half der Wachtmeister.

"...Unteroffizier Gatesbury rückte gegen die erste Welle der Schotten im Bereich der östlichen Dünen vor. An der Stelle, an der seine Gruppe ihren Anführer tötete, fanden sie weitere Männer, die im Sand Schutz suchten. Sie hatten Miss Catherine."

Henry blinzelte schockiert. Das war neu für ihn. "Gott sei mir gnädig! Die Schotten hatten sie?"

"Ja, Sir," sagte der Wachtmeister. "Offenbar lag ein Mann auf ihr..."

"Wachtmeister! Erspare Sir Henry doch bitte die Einzelheiten," warf der Baron ein. "Henry, der Mann wurde auf der Stelle erschossen. Deine Tochter wurde gerettet. Nichts... ungehöriges... ist passiert. Ich bin sicher, dass du dich im Gespräch mit ihr bereits davon überzeugt hast."

"Aber..." Henry war für einen Moment sprachlos. "Ich dachte... wurde nicht jemand aus dem Dorf mit ihr gefunden?"

"Wir haben einen jungen Mann aus dem Dorf festgenommen," sagte der Wachtmeister. "Aber er steht unter Schock, und wir können nicht viel aus ihm herausbekommen. Es scheint, dass er versucht hat, sich einzumischen, aber er war unbewaffnet.

Henry murmelte, "Tapferer Junge. Aber was hat er...?"

"Sir Henry, bitte. Wir wissen es nicht."

"Was wir wissen," sagte der Baron, "ist, dass Catherine in Sicherheit und wohlauf ist und dass sie zu Hause ist. Und dafür, Henry," fuhr er bedeutungsvoll fort, "denke ich, schuldest du mir deine ewige Dankbarkeit."

"Ja, natürlich, James. Ich bin dir sehr dankbar."

Baron Noble stand auf. "Sir Henry," sprach er so laut und feierlich, dass die Gäste am Nebentisch verstummten. "Ich verlange eine Anerkennung deiner Dankbarkeit und ein Zeichen deiner Treue."

Bestürzt begriff Henry, dass der Baron ihn zu einem demütigenden Lehnsbeweis vor dem zuschauenden Adel von Northumbrien zwingen wollte. Er dachte einige Sekunden lang nach, wusste aber, dass er sich nicht weigern konnte. Der Raum war vor Erwartung verstummt, als Henry sich mit hochrotem Kopf erhob. Das einzige Geräusch kam von dem Minnesänger, der eine langsam ansteigende Tonleiter zupfte, die völlig spöttisch klang. Der Baron genoss es in vollen Zügen.

So schnell, wie er glaubte, davonkommen zu können, kniete Henry vor dem Baron nieder, hielt ihm die Hände hin und senkte sein Haupt. "Mein Herr," murmelte er. "Ich bin ewig dankbar für den Schutz, den meine Familie genießt, und ich gelobe ewige Treue."

Er erhob sich etwas steif auf die Füße und küsste den Baron auf die Wange. Der Minnesänger klimperte in wilder Anerkennung auf seiner Leier, und die Gäste applaudierten, einige verlegen über das Spektakel, aber viele in schallendem Gelächter. Henry lehnte sich in dem Stuhl neben dem Feuer zurück, das vor sich hin köchelte, blickte starr nach vorn, vermied die Blicke der anderen und betete, dass die Zeit vergehen möge. Er sehnte sich nach Ediths tröstender Berührung, wusste aber, dass sie zu geschickt war, um jetzt schon zu ihm zu kommen, denn das würde wie Mitleid wirken und seine Verlegenheit nur noch vergrößern. Er konnte sich auch nicht dazu durchringen, zu ihrem Tisch hinüberzusehen, da er dort zu viele Freunde und Feinde sehen würde. Der Baron wanderte nun zu seinen bewundernden Gästen, um seinen Sieg weiter auszukosten.

Der Wachtmeister stand noch schweigend am Kamin, vielleicht um seine Solidarität mit Sir Henry zu bekunden. Der Gutsherr zwang sich, wieder an andere Dinge zu denken, und als er den Blick des Wachtmeisters erhaschte, gab es keine Anzeichen von Belustigung oder Spott. Henry stellte sich neben ihn und sprach in einem ernsten, geschäftsmäßigen Ton zu ihm, um das Spektakel aus der Erinnerung zu verbannen.

"Herr Wachtmeister, ich freue mich, dass du sagtest, das Schloss sei nie bedroht gewesen."

"Niemals, Sir Henry."

"Wenn das wahr ist."

"Natürlich!"

Henry wagte einen Blick auf die Gäste. Die meisten waren fröhlich mit Essen, Trinken und Gesprächen beschäftigt. Niemand schien über ihn zu sprechen, und selbst der Baron war in ein ernstes Gespräch mit John Copeland vertieft. Edith sah bei den Greylings ganz natürlich aus.

Henry wandte seine Aufmerksamkeit wieder dem Wachmeister zu. "Aber das gefällt mir nicht," sagte er, kaum hörbar über das Knistern der Flammen im Kamin. "Der Baron macht sich einen Spaß daraus. Wie er es oft tut. Ich traue seinem Urteilsvermögen nicht, aber ich möchte dem deinen vertrauen, Wachtmeister. Wie kann eine zerlumpte Schottenbande so nahe an die Burgmauern herankommen, ohne meilenweit zurückgeschlagen zu werden? Da stimmt doch etwas nicht."

Der Wachtmeister grunzte und blickte starr ins Feuer.

Henry fuhr fort. "Vielleicht sind die Schotten einfach besser als wir denken – klüger, stärker – und wir hatten letzten Freitag einfach nur Glück. Oder sie haben Hilfe, und wir haben mehr Feinde, als wir denken. Gibt es Verrat in unseren eigenen Reihen?"

Der Wachtmeister wusste, was hinter Henrys Beunruhigung steckte. Es waren nicht nur militärische oder politische Gründe. "Sir Henry, du hast keinen Grund, an der Sicherheit der Burg zu zweifeln."

"Du weißt, was ich dir anvertraut habe," legte Henry ihm eine schwere Hand auf die Schulter. Sie bedeutete Vertrauen und Warnung zugleich. "Es muss um jeden Preis sicher bleiben. Du musst es mit deinem Leben beschützen."

"Du weißt, dass diese Festung wahrscheinlich der sicherste Ort ist, den man sich vorstellen kann. Es ist sicherer als dein..."

"Als mein eigenes Haus," musste Henry lächeln, als er den Satz des Wachtmeisters für ihn beendete. Seine Gedanken kehrten nach Hause zurück. "Über die Rettung meiner Tochter. Was genau ist passiert? Was hatte sie da draußen in den Dünen zu suchen? Hatte man sie gefangen genommen?"

Je mehr er darüber nachdachte, desto unruhiger wurde er. Es gab furchtbar viel, was er nicht wusste. Ihm kam der erschreckende Gedanke, dass sie das Ziel der gesamten schottischen Invasion gewesen sein könnte. Hatten sie sie entführen wollen, Lösegeld verlangen, die...?

"Sir Henry, ich weiß es nicht." Dem Constable fiel es schwer, geduldig zu bleiben, und er drehte sich zur Halle um.

Henry drehte sich ebenfalls um und betrachtete die Szenen der Heiterkeit. Baron Noble lullte die Welt in Sorglosigkeit ein, aber was steckte wirklich hinter all dem? Angestachelt durch den Ärger über seine jüngste Peinlichkeit, angeheizt durch die Hitze des Feuers und ermutigt durch den reichlich vorhandenen Met, hatte sich Henry nun auf eine Aktion festgelegt.

"Es ist der Zeitpunkt, um loszuziehen."

Der Wachtmeister gab keine Antwort. Selbst Henry war sich nicht sicher, was er weiter dazu sagen sollte. Jedes weitere Wort schien in diesem Augenblick völlig unangemessen.

"Wie genau hat unser junger Mann aus dem Dorf Kate gerettet?" sagte Henry schließlich.

"Das musst du Miss Catherine selbst fragen. Sie kennt sicher die Antworten auf deine Fragen."

"Das Mädchen ist widerspenstig. Ich werde sicher nichts aus ihr herausbekommen." Er lachte reumütig. Der Wachtmeister erlaubte sich ebenfalls ein Lachen. Es war nützlich, um die Spannung zu lösen.

"Aber ich könnte den Jungen natürlich fragen. Wo kann ich ihn finden?"

"Wir haben ihn hier," sagte der Wachtmeister.

"Hier auf der Burg? Was hat er getan? Er sollte doch sicher zu Hause sein und dem Dorf helfen. Oder ist er verwundet? Oder ...?"

Der Wachmeister hob eine Hand, um die Fragen abzuwehren. "Sir Henry, bitte! Nein, das glaube ich nicht. Ich werde nachsehen."

"Mach du das," sagte Henry, der sich zunehmend darüber ärgerte, dass die Burgherrschaft zu viele Dinge zu kontrollieren schien. "Schick den jungen Mann zu mir."

"Wann...?"

"Morgen. Zu mir nach Hause. Die Dinge kommen in Bewegung, Wachtmeister, und du musst jetzt mitziehen. Ich habe es schon einmal gesagt: das hier ist größer als jeder von uns."

Ermutigt durch seine Entscheidung, richtete Henry seinen Rücken auf und betrachtete den Saal mit neuem Selbstvertrauen. Er war noch nicht zu alt dafür. Er forderte jeden heraus, der seinen Weg kreuzte. Edith sah ihn jetzt fragend von ihrem Platz aus an, und er lächelte vielsagend zurück.

 


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